Tribulaciones by Alejandro Zabala #Jopé

No se trata de que por fantasías psicodélicas, el bueno de Buda conviva en nuestro apartamento, no. Más bien que en la decoración del mismo encuentro no menos de 9 figuras del mismo, incluyendo un enorme cabezón del poeta y filósofo en nuestra terraza.

Y es que frente a la denostada espiritualidad occidental, se asume con interés y beneplácito las figuras espirituales orientales, siempre desde una observación superficial que no entre en conflicto con los habituales usuarios de estas modas y modos, casi siempre instalados en una comoda indiferencia a todo lo que no represente un plus para su buen vivir.

Buda, Jesucristo, Marilyn o el maestro armero son sometidos a procesos industriales para obtener pastillas de Avecrem intelectual o espiritual, aptas para el consumo.

Cansado de tanta imagen, bajo a la tasca Rufo para gustar de la buena conversación de Ana y degustar un rico caldo de buen vino de Lanzarote y brindo por sus ojos y la certeza que me aportan.

Reflexiono mientras saboreo mi chupito de ron, como en esta linda y tranquila ciudad se produjo a través de los cuatro claves clásicas de la materia en un milagro inesperado.

Tierra, de caña de azúcar que recibía el agua, distribuida por una Mancomunidad y ella sirvió de impulso para el fuego encarnado por la piedra negra y volcánica erigida en catedral hasta llegar al aire místico que encierra.

Tierra, agua, fuego y aire..serán los secretos del ron los que alegran mi pensamiento o el saber que un proyecto excesivo e incomprensible puede unir a una generación de un pequeño pueblo a soñar y hacer realidad ese sueño.

Cual pudiera ser el sueño compartido para mi pueblo?

Gira y mueve sus caderas anchas, indiferente a todo salvo la música de guitarra, mandolinas y tambor del grupo folclórico.

Espontánea en la plaza frente a la casa de Colon. No necesita pareja, empoderada y libre es jaleada por el círculo de turistas y paisanos que admiran su belleza senil.

Pienso si el tiempo te hace libre para no perder más tiempo en que pensaran o imagen darás a los que crees te juzgan y concedes una importancia para ti, al final exagerada e inútil.

Quiero bailar como ella solo atento a mi sentir esa música que forma cada día mi devenir, ajeno al círculo anónimo de desconocidos.

Libre.

Truco o trato?. Sencilla forma adaptada por nuestros niños de la costumbre norteamericana. Pueril? Es posible pero del todo inocua, salvo tragedias como la de Seul.

En todo caso preferible al truco o trato que dos jovencitos me dispensaron a mí y mis impagables compis el sábado.

Colocar carteles ajenos a lo que creen su ideología – es imposible que un mamarracho tenga un pensamiento elaborado para encarnar una ideología – en su » territorio» debió ser una afrenta para esos infra desarrollados de mente y sobre todo de convivencia.

Primero con poca fortuna, el simio conductor que acerco el coche hasta nosotros, quiso subirlo a la acera que ocupábamos con la fortuna inesperada de dejar en el intento el para choques descoyuntado.

Molesto, imagino, por el triste resultado y una vez que nos íbamos alejando, arrancó el cartel que habíamos colocado y nos dirigió gran parte de su limitado vocabulario, dígase «fascistas», » hijos de..», » Zabala cabron» etcétera.

Aquí el trato es renunciar a la libertad de expresión y el truco asustar. Pues necios, ni lo uno, ni lo otro.

Ver entre asombro y mirada cínica las » acciones » , otros dirían gamberradas, del colectivo stop petrol puñetas o como se llame en inglés contra cuadros de Monet o Vangoh o la cara aún más de cera que la original del Rey Charles, sirve y mucho para entender lo grave de nuestra situación.

Se muestra como más allá de las crisis climáticas, nuestra gran crisis occidental es el entusiasta y frecuente afán de mostrarse en redes como un cretino y creerse un héroe. Más mal hace un tonto bienintencionado que diez malos

El número de descerebrados crece en Malthusiana y exponencial espiral hasta hacer imposible la vida inteligente en nuestras sociedades a poco que sigamos esforzándonos.

Como colofón a tanto despropósito sale a la luz pública la financiación de este estúpido perfomance por una corte de filántropos entre los que se encuentra un descendiente de Getty, notabilisimo prócer que hizo fortuna con la explotación del petróleo.

Bienaventurados tarados hijos del Señor Burns, vuestro es el futuro, preferiblemente imperfecto.

La historia entre terror y romántica de la niña que aterroriza a seguratas en el castillo que fue de la Santa Inquisición, junto al puente de Triana que la entusiasta y simpática guía de nuestro free tour médico y lúdico nos cuenta.

Cuenta y yo, me cuento que la mal aparecida bien ha hecho de abandonar el puesto de los sustos y disfrutar de la noche de este barrio de Arte y sentimiento de vida.

Las únicas niñas de bata blanca que me han aparecido lo son en un Congreso de Atención Primaria donde tanta niña y mujer llenan de sabiduría y gracia el evento

No. Ni siquiera el bueno de R.. siempre a la caza del último I-phone con sus innumerables gadget sería capaz de llegar a ceder un riñón, posiblemente por su conocida hipocondría.

La noticia, trágicamente divertida, aunque posiblemente falsa me hace pensar. Lo importante en ella es que tampoco nos extrañaría que fuera verdad.

En la alocada carrera por adquirir cosas que terminan por no caver en nuestro hogar nos dejamos trocitos.

Por aquellas entradas con palomitas para ver en el cine esa comedia cuyo final conocíamos incluso antes de sentarnos en la butaca, el coste pudiera ser el apéndice, divertículo poco funcional y tan problemático en ocasiones como un adolescente.

Los más de 300 euros de cena en el restaurante de Dabid- por absurdo que parezca lo escribe asi- Muñoz y gozar de los delirios del mismo, el coste no puede bajar de una vesícula, saco de nuestra mala o buena bilis.

Y una ortodoncia y las vacaciones y el Erasmus del chaval y ..y..y..

Termino por dejarlo, ha sonado el timbre y espero sea el repartidor de Amazon. Me ha costado un ..pero no puedo estar más tiempo sin …( Añada lo que guste).

Es sabido y recomendable el cambio de las prendas intimas con asiduidad dado como el nombre indica, la proximidad a nuestras zonas genitales y excretoras. Evitando que terminen tales sacrificadas prendas como tiesas receptoras de lo imaginable.

Contienen pues aquello que debiera ser eliminado como innecesario recuerdo de nuestra humanidad.

Tanto o más íntimo es para un ciudadano – empleando el genérico denostado- la relación con la Administración más inmediata representada por su Ayuntamiento.

El mío, lleva sin cambiar de braga o calzoncillo la considerable cifra de 43 años y allí fruto del tiempo han ido acumulándose tantas cosas ..

Hablar de ellas huelga pues unas u otras son dominio de cualquiera que tenga oídos, ojos o simplemente olfato para comprender lo que tenemos, lo que nos falta o lo que han hecho desaparecer.

En menos de un año, el acomodado en la rutina pueblo de Getxo, debe elegir si mantener la ropa intima otros cuatro años sin lavar o dar oportunidad a un necesario cambio higiénico.

Ante un olor no grato, unos optarán por tapar las narices, otros se sentirán agradecidos de la peste y se espera, pero poco, que algunos preparen ya la lavadora.

Mayo dirá..

Uno que enfurruñado habitualmente con el pasquín laudatorio del Gobierno de Getxo que representa la publicación, debe como obligación de ley, señalar el talento mostrado en su última edición y referida al anuncio de la exposición sobre el 85 aniversario del bombardeo de Getxo durante nuestra incivil Guerra.

Aportar en el mismo dos fotografías que uno cree relacionadas con los hechos y de tanto impacto es un acierto para transmitir información. Poco importa en servicio a dirigir el interés por lo que se desea transmitir que ninguna de las dos tenga relación con los desgraciados acontecimientos del 37.

Así y con un pie de foto que es comentada como La Defensa y se entiende que fuera la de Getxo, aparece un miliciano en posición de disparo más ya en repliegue las tropas del Gobierno Vasco y República, no hubo defensa alguna en Getxo.

La segunda, muy conmovedora, recoge las ruinas de la antigua Iglesia de Las Mercedes, que uno asocia al triste bombardeo pero sin embargo la misma sufrió incendio por el batallón anarquista Malatesta que con mala cabeza tuvo la ocurrencia de darle fuego.

Mi admiración por la excelente composición del redactor del que sin duda el propio Hearst estaría orgulloso.

Maldecía al Google Maps que se empeñaba en llevarnos por aquel camino de tierra y piedra entre patatales. No llegaríamos nunca y es posible que el coche con nosotros dentro terminará en una de las amenazantes zanjas a uno y otro lado.

Antes ya, no dimos con el camino hasta el hotel donde teníamos previsto cambiarnos para la ceremonia. Desechando llegar al mismo, se impuso cambiarnos en un arcén bajo la solana y, posiblemente, la mirada curiosa de los pasajeros de los coches que cruzaban.

El enfado y reproche entre los dos eran los previsibles. Al final y amparados por el San Antonio que regalado por una paciente, llevo en mi cartera, aún tarde, llegamos al románico y romántico santuario.

Entonces el cielo fue más azul. La entrañable ceremonia, una encantadora pareja de novios, amables invitados, buen ambiente y una comida que dejaba por comparación, en pobre hamaiketako las celebradas bodas de Canaam ..apuntaron una sonrisa entre los dos mientras errabamos el ritmo de bachata en el jardín.

Hasta que la muerte nos separe y amén.